Я тоже чувствую весну, - мне хочется е*ать мозги,

Восьмого марта подъе*ну девчонок, что мне так близки,

Цветы не стану покупать за триста семьдесят рублей,

Мне проще деньги так отдать оригинально и быстрей,

Банальный торт Курвуазье, пятнадцать штучек Рафаэл,

Возможно пара штук безе, - как этот праздник надоел.

Зайду в аптеку по пути, куплю Лайф Стайлз презерватив,

Ведь кто-то должен заплатить за этот мартовский мотив.

Еще открытку подписать все также: “С праздником Весны”,

Ведь ни к чему вас огорчать, мне тоже женщины нужны! 

Новогодних чудес не бывает, не бывает чудес и задаром:
Дед Мороз про мечты не узнает, если папа не купит подарок.
Не бывает, чтоб много и сразу; не бывает что быстро и просто;
Жить не так опьянительно тошно после двадцать четвертого тоста.
Не бывает, чтоб утро веселым, лезут философичные мысли:
Выйду снова на улицу голым, и пройдусь я под пьяные свисты.
Не бывает загадочно как-то, все банально предсказывать можно,
Знаю пару сомнительных фактов, но не верю что это возможно.
Не бывает, что жить кто-то хочет, просто в детстве учили что надо,
Чтобы даты кочующий прочерк отодвинуть от форточки ада…

Мне совсем не хватает слов, письма все попадают в спам,

Без прочтенья: Привет, Здоров, Как дела, Возвращайся к нам.

Переписка - она как жизнь, постоянно ведет в тупик,

Иногда только миражи, заставляют забыть на миг,

Все что было, мгновений след, как снэпшот откатить назад,

И влюбиться в рассвете лет, в ту, чьи счастьем глаза горят,

Повернуть колесо судьбы, все на красное, и ва-банк,

Верстовые считать столбы, возвращаясь как бумеранг,

Иногда, даже насовсем, иногда только просто в хлам,

Знаешь, в мире полно проблем, лишь мои попадают в спам!

дом, дорога, работа - плеер, музыки нота,

ритм как пульс метронома, вот и я уже дома,

комп, инет, промодиджи, улететь бы на фиджи,

но исчерпана квота - дом, дорога, работа!

Неужто тот ди-джей:
Кто обществу известен?
Неужто тот ди-джей:
Кто обществу уместен?

Неужто тот ди-джей:
Чьи миксы слух ласкают?
Неужто тот ди-джей:
Чьи треки люди знают?..

А может тот ди-джей:
Кого зовут Ди-джеем?
А может тот ди-джей:
Чей микс прошит Delay-ем?

А может тот ди-джей:
Кто пишет эти строки?
А может тот ди-джей:
Кто видит все пороки?..

Ди-джей! Да, ты, ди-джей
Включай воображение!
Зажги танцпол, ди-джей
До головокружения.

И пусть тебя ди-джей,
Пока еще не знают.
Нажми на кнопку Play:
“Своди, пусть у-летают!”

PS: это переделанный стих, первоначальный вариант был для поэтов www.stihi.ru/2005/10/30-499.